CUERPO PEQUEÑO

Lo normal es un muñeco,
no plástico y pegamento.
Caricias que sobreprotegen
y no caricias que comprometen.

Lo normal es una pelota,
no un pico y una pala.
Otra opción que la derrota,
otra distracción que una bala.

Lo normal es poder ser niño,
y no ser presa de mayores.
De pequeño recibir cariño
y no la rabia de municiones.

Cuerpo pequeño 
que tanto has vivido.
Habitas en lo ajeno
de ayudas y guiños.

Cuerpo pequeño
que la inocencia has perdido.
Juguete del miedo
que nadie te ha querido.

EN LA ENTREPIERNA DE LA PIEDAD

Las copas surgen efecto
ahora que estoy en la cama.
Hay sombras en el techo
como si fueran fotogramas. 

Y cual tío vivo se tratara,
la habitación no se está quieta.
Se hacen mas largas las grietas
aparecidas en las sábanas.

Nadie a mi costado
que me quiera escuchar.
Aliento desgastado
por su cura de humildad.

La noche que se quiere largar
cansada de aconsejarme.
Yo solo quiero abandonarme
en la entrepierna da la piedad.

LA CULTURA DE LO FÁCIL

Recoge tu dignidad
de encima de la cama,
no sea que alguien te la quite.

Y no es que me irrite
que pierdas las bragas
por cierta cantidad.

No entiendo el porqué,
ni eres pobre ni esclava,
y tus brazos no tienen por donde llorar.

Sé que me ignorarás,
como lo hacen las ratas
que supuestamente ofrecen seguridad.

Entre pollas de todos los tamaños
y deferentes grados de pulcritud.
Dejas morir en tu cuarto los años
que moldean el cuerpo de tu juventud.

Y de mientras yo, buscando
en los azulejos cimentados
en tu vida, por si hay mancha
alguna que suelta palabra.

La cultura de lo fácil 
ataca cada vez más.
No existe ningún mártir
que ofrezca otra verdad.

Y no seré yo quien lo haga,
pues soy solo un igual.
Y si tengo ansias de nalgas
quién sabe si tendré que pagar.

LABERINTO DE CERDOS

Como sabrás,
no soy amante de raíces,
ni le sigo la pista a la perfección.

Nunca verás,
peces muertos en el arrecife,
ni que la balanza sea nuestra perdición.

Solo soy constante en no serlo,
y persistente en mis ideales.
Un loco que quiere ser cuerdo,
un cuerdo entre miserables.

Diseñador de caminos inacabados,
donde los pies desaparecen entre maleza.
Sereno que cuida de lo soñado,
y lo expone a los turistas de su cabeza.

Lo que soy no es producto de trabajo,
solo es el resultado de seguir vivo.
Mi corazón no es un músculo sano,
sé que al mejor postor me habrá
vendido. 

Con neuronas aterrorizadas de enfermedad,
juego a ir más rápido que el tiempo. 
Con lágrimas que corren delante de la verdad,
inmaduro cada vez que madurar intento.

Y así ando por la vida,
canalizando mis desperfectos.
Buscando en ti una salida
en este laberinto de cerdos.

NO A LA GUERRA

No queremos sangre en las aceras,
ni niños alimentándose del miedo.
No queremos hombres enloquecidos,
ni gritos de horror impartiendo tormenta.

No queremos más drogas para poder dormir,
ni disparos que jueguen con nuestras vidas.
No queremos que asesinen a las palabras,
ni una vida que se empeña en no dejarnos vivir.

No queremos más dolor,
queremos respirar la paz.
A todos nos late el corazón,
solo falta razonar.

No queremos más dolor,
basta ya de llorar y llorar.
Necesitamos más amor
y menos paramilitar. 

BLANCO O NEGRO

La estancia en tu desnudo
esa última noche,
ha revivido cosas enterradas.
El tiempo corre y luego se para.

Busco con mis ojos
en los colores que me rodean,
alguno que me recuerde
que no todo se tuerce.

Y lo veo todo blanco, 
y lo veo todo negro.
Pero no hay gamas aquí
que animen este entierro.

Todos esquivan la mirada
y yo la enfoco hacia tus llamas.
Que dibujan con sus bailes
las caricias que tu me dabas.

Tu piel a la que yo tan bien conocía,
se ha convertido en un puñado de cenizas.
Las manos que a veces me despeinaban,
se marcharon sin decirme si me amaban.

Y lo veo todo blanco,
y lo veo todo negro.
Pero no veo gamas aquí
que animen este entierro.

LA VOZ DE LA MUERTE

Al lado del cadáver de un padre
de un hijo que a saber donde estará,
escribo un poema dedicado a la soledad
de una madre infectada con el VIH.

Una cuna se siente utilizada
en un cuarto, donde hace mucho
tiempo que no ve la luz.

Un biberón pudre los restos
que le quedan, de leche, saliva
y pureza. Dichoso baúl.

Y la madre sin entender nada
de su relato, con los ojos de búho
y con un mortífero gesto,
deja escapar por las muñecas su vida.

Un domicilio cargado de tragedia.
Asesinato, robo y mucha sangre.
Soy la voz de la muerte que media
la dirección donde los muertos acaben.

Hay que comprender, que el destino
es un cumulo de aciertos y desatinos, 
que en ocasiones puede ser cruel y mezquino.

MUCHO HIJO DE PUTA

A veces me gustaría ser un poco más hijo de puta,
que no me afectasen los problemas de otros.
Ni las miserias patrias que desgastan su fusta.
Ni que a los derechos humanos se los pasen por el forro.

Un poquito más hijo de puta.
Que guardara mis lágrimas para mis propios asuntos.
Que cortara a trocitos los hilos de mi cordura.
Que el sufrimiento animal no me hiriera ni un segundo.

Pero hay mucho hijo de puta suelto
y ninguno soy yo.
Y sí lloro por desconocidos y el cuerpo
me duele por vos. 

Hay mucho hijo de puta sin problemas para dormir, y se
olvidan de los que pierden 
lo necesario para poder vivir.

Harto de no ser un hijo de puta y harto de todos ellos. 
No sé si por incomprensión o por envidia; o por decreto.

SIN PEDIRSE PERDÓN

No hace falta que se pidan perdón,
ni que se culpen por lo que ha sucedido.
No hay lugar en un corazón,
ocupado por un fuerte idilio. 

Se quebranta la intención de romper,
que se gastan algunos enemigos.
Les llaman tontos por no querer ver,
quienes no ven más que un corto recorrido.

Contra embestidas y cornadas
solo hay un refugio,
y son unas alas desplegadas
que protegen del diluvio.

Y no cederán, creo que no cederán,
aunque tengan los zapatos
llenitos de piedra no cederán.

Aun sabiendo que lo imperdonable
perdurará, produciendo mucho dolor.
Palpitaciones inagotables espantan al adiós.

Y seguirán, uniendo miradas
que hablan del amor,
uniendo las manos para
apaciguar al dolor.
Sin que haga falta
pedirse perdón.

TÍA CARMEN

Carmen, estimada mujer.
Mis recuerdos son alimentados
de luz , pues de infante te viví.

Ya eras ángel antes de tu llorada marcha,
cada gesto, cada palabra, cada mirada,
patentabas y profundizabas
en corazones principiantes.

Discípulo de la paz eterna
que luchaste para dar a heredar tus amores,
hija del firmamento, madre espiritual de las estrellas.
Carmen, capataz de mi memoria.

Pd: escrito en 1999 y dedicado a mi tía. Especialmente a Pili y Tete.

NO HAY VUELTA ATRÁS

Tengo el yugo de la vida
pendiendo de mi garganta,
balanceos que derriban
los cimientos de mi calma.

Los pasos a la deriva
me han llevado a la entrada
de este pozo sin salida,
de estas garras inventadas.

Y ahora no hay vuelta atrás,
lo he intentado mi vida
pero no hay vuelta atrás.

Y ahora no hay vuelta atrás,
he curado mil veces la herida
pero vuelve de nuevo a sangrar.

Y te veo dormida soñando
mentiras que te gustarían de mi.
Que sepas que te he amado
hasta que he decidido morir.

Un charco de mis penas
refleja los besos que me hicieron feliz.
Preso sin mi condena,
yo mismo he sido el que se trajo hasta aquí.

Y ahora no hay vuelta atrás,
lo he intentado mi vida
pero no hay vuelta atrás.

Y ahora no hay vuelta atrás,
ahogado de melancolía
no puedo volver para atrás.

EXIGENCIA BENDITA

No sé que demora 
cuando llegue la hora
de renunciar a mi cuerpo.

Mi exigencia bendita
es que no llegue la nada
y poder disfrutar de los míos.

Y es que no estoy a la moda
de preocupaciones rotas
e inquietudes de baretos.

Lo vivido en mi vida
no quiero que arda
en los hornos del olvido.

Quiero seguir viendo tu cuerpo
y besar tu alma transparente.
Quiero que exista algún cielo
donde reunir a mi gente.

Quiero ver a los vivos y muertos
y vivir presentes respectivos.
Quiero dejar de sentir ese miedo
y ser feliz sin buscar los motivos.

Quiero ser eterno
y que lo seas tú.
Quiero un reencuentro
cargado de luz. 

NO LLORES MÁS

Debajo de una cafetera
una cucaracha se esconde
al escuchar el siseo de la muerte.

Crisis entre la chaqueta
y el perchero, errores
por falta de espacio y empacho de verse.

Pesadilla que sufre el muñeco
verde encerrado, que camina
y camina y no avanza ni un metro.

Y el coma que sufre su gemelo
enrojecido por la ira,
por ser dos profetas siempre quietos.

Por eso mi vida no llores más
que ni tú ni yo somos culpables.
Es otro hundimiento en la mar
más feroz y desagradable.
En todos los barcos hay botes
y salvavidas, saldremos adelante
aun perdiendo nuestro norte...
aun quemando los enlaces.

Por eso mi vida no llores más,
que emborronas las letras
que explican, que nuestra libertad
no puede abrir la puerta.
Y bésame al nacer ésta luna,
por si en las lunas venideras
estoy más solo que la una
olvidando el calor de tu vera.

TÚ ERES EL PROTAGONISTA

Si no sabes hacia donde
te lleva el barco donde 
estás subido, mira por la borda,
más allá de esa franja
que indica el final del mar.

No esperes tu absolución,
solo es la introducción
del manual de instrucciones
en un único idioma, el cual
no se puede leer ni hablar.

Utiliza esa brisa que acaricia
tu pelo desmadrado,
como medicina para esa inquietud
que altera tu estado mental.

Hay un libro que habla de ti
y las últimas páginas no están escritas.
Es hora de decidir, si el libro producirá...
lágrimas o sonrisas.

MUJER SIN ROSTRO

Vi, hace mucho tiempo
una mujer que no tenía cara,
estaba embarazada, andaba
despacio por las venas de la ciudad.

Las campanas sonando a la hora,
también a la media, y ella que llora
sin esconderse de ningún mirar.

No sé nada de su vida,
ni ella de la mía, y a la vez lo se todo
y en cualquier modo, a ella le da igual.

No, nunca mira atrás,
sabe a su pesar, que las flores
pasadas nunca olerán
igual que en el ayer.

Se palpa su vientre,
que esta muy caliente
para acomodar a la bestia
que en unos meses la va a matar.

Ella sabe lo que va a pasar
y aun así, no le para de cantar
de noche y de día canciones 
de un amor eternal.

Y recuerdo, esas canciones
que tanto me gustaban
y hacían que bailara 
con mi cordón umbilical.

VA DEDICADA

Betún.
eso es a lo que recuerda
las vueltas que da la tuerca
que aprieta tu ruindad.

Carbón.
Manchas todo lo que tocas
y contaminas por la boca
que atrinchera tu maldad.

Vileza que acota 
la libertad de tu franqueza.
Aliento que encuaderna
los escritos mas mugrientos.

Grasa.
Alma revolucionada
suda estando relajada
ríos de indignidad.

Pus.
De heridas que has abierto
con cada uno de tus gestos
desatendiendo a la piedad.

Coartada programada
que altera todo lo cierto.
Culpa con piel de cordero
se aleja montada en burra.

TRAYECTO A TU VERDAD

A dos kilómetros
gira a la izquierda.
En el primer semáforo
gira a la derecha.

A los tres kilómetros
se te pinchará la rueda.
Sonará el megáfono
con voz de picoleta.

Enseñarás papeles y documentación,
y la picoleta permitirá tu marcha.
Habrá cuatro kilómetros de retención,
y no te funcionarán las sucias ventanas.

A los cinco kilómetros aumentará
la velocidad global del cemento.
A la primera salida que toparás,
has de cogerla a contra viento.

En la cuarta calle del polígono
gira a la derecha y sigue de frente.
Cuando dejes atrás el polígono
verás un caminito de tierra, descendiente.

Entre matojos y mala hierba
observarás una silla de plástico,
de una furcia que sale de la quiebra
a base de duros polvos no orgásmicos.

Sigue unos cinco kilómetros mas
y aumenta considerablemente la velocidad.
El camino finalizará.
Como?
En forma de barranco,
enseñando la respuesta 
que siempre has esperado
y que no te gustará.

COSAS DEL AMOR

De cerámica parece
el cuerpo que crece
en la aduana del amor.

Frágil e indefenso
que consta en el censo
de una lista del amor.

Constante y decidido
con pesimismo tullido
al encuentro del amor.

Sin respuesta sabida
y al vaivén de la vida
dependiendo del amor.

Un presente que acomete
con la furia de un cohete
la vanidad del no hacer nada,
se lleva por delante
al dudoso y titubeante
reflejo de darte mi espalda.
Mas vale estar solo
por hacer que por estorbo.
Mas vale acompañado
que estar a una cruz clavado.
Mas vale un melón
que una mandarina.
Tú eres el boquerón
y yo soy la sardina.

Lo malo abunda
y lo bueno no,
escrito en la tumba
de nuestra canción.
Zumo de mandarina
tiñendo la cruz
que se levanta en la cima
naciente de un triste corazón.

Y en alta mar, ajenos a todos,
unos besos se ahogan de sopetón.
En las aletas de un boquerón
empieza la sardina su retorno.

CUERPO DE CRISTAL

Escucho las voces 
que llegan sigilosas
de la espuma de una cerveza
que se calienta en soledad.

Por mucho que intente
no entiendo ese idioma
pero dentro de mi cabeza
se vislumbra su voluntad.

Voces de nadie
que hablan de todos.
Voces de nadie
que hacen llorar.

La esencia que se pierde
en manos de la calentura
deja todos sus recuerdos
que dan que pensar.

Y las babas del cristal
que ejerce de envoltura
son la herencia del muerto
anhelando resucitar.

Voces de nadie
que hablan de todos.
Voces de nadie
que hacen llorar.

Una vez la chapa emancipa
empieza la cuenta atrás
que provoca el comienzo
del instante virtual.

Y el posavasos sudoroso
es un testigo presencial
de la huida del veneno
de un cuerpo de cristal.

Voces de nadie
que hablan de todos.
Voces de nadie
que hacen llorar.

ALICIENTES DE CONTRABANDO

Cada futura arruga
una punzada al corazón.
Cada atisbo de cordura
un ataque a la desazón.

Una flor resplandeciente
solo piensa en el sol.
No en tiempos decadentes
ni en el temido dolor.

Estampitas de santos
se pudren en un cajón.
Alicientes de contrabando
que abaratan el valor.

Contactos con tacto
con la piel del demonio.
Entre llamas y clavos
se encuentra mi estación.

La pluma que se desprende
de un buitre carroñero,
aterriza en el vientre
de la puta contradicción.

ASAMBLEA DE MOTIVOS

Un parto irrumpe
la mañana de el lunes
la asamblea de motivos
que negocian tu resaca.

Un motivito pelón,
con llanto de locura
dispara desde la cuna
dardos envenenados.

La asamblea distraída
termina por apatía,
has tenido mala suerte
hoy no te mueves del sofá.

Todos miran al bienvenido
y tu maldices al enano
no deberías haber tomado
ese último chupito.

El ambiente no era idóneo
para dejar el baso en la barra,
la primera orgía de tu vida
suplicaba gasolina.

Que cruel que es el presente
que te adormece la mente,
las tías que habrás probado
y no te acuerdas de nada.