A VECES ME PREGUNTO

A veces me pregunto si los desconocidos que 
salen en mis sueños, existen de verdad.
Que de donde vienen y a donde se irán.

Como aquella rubia que por un billete se insinuaba
a cualquier muerto viviente.
En una habitación que albergaba orín, droga y prostitución.

O aquél que se parecía tanto a mi, y se le cayeron
uno por uno todos los dientes. 
Y se acordaba en el instante que le habían comentado
que eso significaba muerte.

O aquél niño que no paraba de llorar en el patio de la escuela,
por verse de repente desnudo entre las risas de sus colegas.
Y se fue nadando por el mar que él había creado.

O aquella anciana que al tirarse del balcón se dio cuenta
que podía volar. Y se le quitaron las ganas que tenía de marchar.
Y voló toda la noche riendo por encima de la ciudad.

O esa antigua amiga, que se presenta de la nada
y no entrega el alma pero sí su cuerpo.
Y la tomas todas las horas hasta que te ves despierto.

A veces me pregunto si los desconocidos que 
salen en mis sueños, existen de verdad.
Que de donde vienen y a donde se irán.

UNA MUERTE CONTIGO

Buenos días preciosa, te traigo una bonita flor,
un beso, un te quiero mucho y un poema de amor.

Buenos días preciosa, no se si te llegará al alma,
pero pienso seguir este ritual cada una de tus mañanas.

Aunque no puedas responderme, ni besarme, ni cruzar una mirada.
No puedo dejar de quererte si quiero seguir levantándome de la cama.

Rezo para que cuando no estemos, nos podamos amar.
Y convirtamos este maldito coma, en un buen punto y final.

Rezo para que  nuestra partida,
acabe en un punto de encuentro.
Descubrir una nueva forma de vida
sin dolor, ni enfermedad, ni miedo

Una vida sin ti deja de ser vida.
Pero una muerte contigo es un regalo.
Que tengan sentido nuestros días,
y no se desvanezcan los sueños realizados.

CAÑA DE EXTRA-RADIO

En una terraza del extra-radio tomando una cañita,
ocupando una mesa con sombra y tres sillas vacías. 
Fijándome en la gente e imaginando cada una de sus vidas,
concluyendo que todas son mas felices que la mía.

Poco a poco el baso se va quedando sin energía,
y la sombra agobiada se ha buscado otra compañía.
Y no es que la vida no me sonría, el que no sonríe soy yo.
Es esa mierda de manía, de apagarme sin razón.

Y un envoltorio de un helado se desplaza torpemente,
y una cagada de perro se seca sin ni siquiera llorar.
Y una colilla no se da cuenta que ya nadie la quiere,
y un céntimo en la acera grita que le sepan valorar. 

El baso de nuevo está lleno y con fuerzas,
pero sabe que le iré consumiendo el cerebro.
Y aun a sabiendas de esta repetida certeza,
se muestra contento con su espuma de sombrero.

Y el fregadero será nuestro adiós.
Y el seguirá su monótono camino.
Yo compararé los precios de este amor,
y me entregaré utilizando uno de los cinco sentidos.

No soy mas que lo dicho ni menos de lo que escondo.
Alguien sabe que en el fondo hay varios entresijos.
No hay mas verdad que la encerrada en cada cuerpo.
Una vez éste esté muerto, las mentiras vencerán.

HASTA EL ALMA DE UNA COPA

Hay un homenaje distinto al resto,
que va dirigido a la esencia del fútbol.
Y hay un asesinato sin ningún preso,
que mata el espectáculo sin escrúpulos.

Hay una parte de España vendida
al esto es lo que hay y mentiré para defenderlo.
Y un equipo sufriendo calumnias 
cuales deshace practicando un juego moderno.

Hasta el alma de una copa huye de sus manos.
Mas bien pezuñas viendo como juegan.
Hasta el alma de una copa a la que no respetamos,
antes de estar con ellos prefiere estar muerta.

Hay una caverna mediática provocando trifulcas.
Hay adoradores del blanco que enloquecen de envidia.
Hay versos bonitos sobre un césped 
que observa la luna.
Hay malos tratos en otro que pide clemencia y caricias.

Hay hipocresía en periódicos patrios. 
Y muy mala hostia al verse segundones.
Hay mentiras que salen sin mover ni los labios.
Y una impotencia por saberse simples perdedores.

Hasta el alma de una copa huye de sus manos.
Mas bien zarpas viendo como juegan.
Hasta el alma de una copa a la que no respetamos,
antes que estar con ellos prefiere estar muerta.

EL DÍA A DIA

Los reflejos que dan las luces en el cemento por las noches,
piden que les dedique un poquito de mi tiempo.
Y me los quedo mirando y conversamos de amores,
que aveces alivian los días y otras dan sufrimiento.

Las sombras que producen esos seres desconocidos,
argumentan que no estamos solos en este desaguisado.
Que a rey muerto rey puesto aunque seas republicano.
Que inquebrantable aun a ciegas será el camino.

Y digo...
para que buscar la razón
si nadie te la quita.
No busques el eslabón,
solo importa el día a día.

HAY SECRETOS

Un globo está harto de sentirse maniatado al cochecito de un bebé,
después de tanto intentarlo ha logrado soltarse de él.

Ahora vuela muy alto y se siente libre ignorando su destino,
saludando a las almas que han abandonado un cuerpo blanquecino.

Con los cambios de aire hace una especie de baile para llamar la atención.
Pero no hay quien aprecie los detalles más bonitos de su exhibición.

Atraviesa una nube haciendo un agujero en forma de corazón,
pero la nube se cierra antes que nadie en el cielo viera su perfección.

Y empieza a llorar provocando un escape que le hace descender.
No quiere mirar el decorado que le espera abajo viéndole caer.

Le vienen pensamientos de culpa al recordar su partida.
Mejor los secretos de cuna que buscar los de la vida.

Hay secretos menores que te hacen reír,
hay secretos mayores que te hacen huir.

LA TRIBU

Uri ha dicho que hoy no sale,
que no quiere graduarse
noche sí y noche también.

Alex hace unas llamadas,
en casa no quiere quedarse
y busca plan para las diez.

Miguelito sigue ausente,
su proyecto debe acabarse
antes de que diga tres.

Marius se quita su traje,
una cerveza de peaje
en las cercanías del estrés.

Miriam coge posiciones,
para no perder detalle
si algo empieza a no ir bien.

Marta gasta la batería,
en un ataque de mensajes
porque él tarda en volver.

Pati estudia calendario,
por si puede emborracharse
y dormir otro anochecer.

Sergio da por el culo,
con algo que él llama arte
y nos ponemos a beber.

Crispulo y su exotismo,
vienen en moto por las calles
que desembocan al placer.

Txerra con aires del norte,
están cerquita de casarse
de colores de rock&roll.

Si no fuera por ellos,
vivir sería un puto desastre
y moriría la ilusión. 

NO ESTOY HABLANDO DE MI

No me digas lo que piensas,
prefiero no saberlo.
Los secretos de cada uno
son hostias que no se dan.

A veces la ignorancia
hace que estés en el cielo.
Los secretos de cada uno
que lo sean hasta el final.

Si la imagen es distorsionada,
a mi me gusta y me da igual.
Si resulta que todo es fachada,
intentaré tapar la humedad.

Si por la ley de gravedad
me la voy a tener que pegar,
dejarme que caiga solo
que tendré tiempo de pensar.

Y pensaré en lo bonito que era
cuando me invitabas, a entrar
al salón de tu casa de mala manera
por la falta de soledad.

Y pensaré en lo tonto que he sido
pero no me arrepentiré,
pues quien vive siempre arrepentido
poco le queda por hacer.

Por cada  una de mis maldiciones
diez polvos sin mi.
Falta la reina de corazones
en la baraja que te di
aquella bonita tarde de playa, que 
los dos dijimos sí.

La arena hacía de testigo
de ese crimen que cometí.
Y me disfrazo de complacido
hasta que me dejen de perseguir.
Y por supuesto...
no estoy hablando de mi.

MÍRALO COMO VA

Míralo como va,
que se le caen del bolsillo los días restantes,
a cada paso que da en su ciudad distante
y diferente, a la de los demás.

No le mires a los ojos, no sea que te atrape
con su mente infectada por el virus más grande
que pueda existir. El de la verdad.

Tampoco lo ningunees que gracias a él nos podemos salvar.
Pues un desgraciado puede ser un héroe aunque no pueda volar.

Míralo como va,
sin darse cuenta que con sus delirios de una vida de mierda
nos alerta al llorar.

Míralo como va,
sin saber que su empatía al sufrimiento nos abre los ojos 
delante de un mar, que nos va a matar.

Y gracias a él moriremos avisados pero sabiendo pasar,
los días que nos vienen dados al despertar. 
Sin morir respirando, ni hablar por hablar.
Sin llorar por oficio, ni besarte por besar.

DOS ABUELOS... SIN MÁS

Dos abuelos lloran lágrimas de juventud,
entre el alud incontrolable de recuerdos
que los engulle en la mesa donde,
están comiendo dos trozos de carne sin sal... sin más.

Dos abuelos se declaran enamorados,
haciendo el último trago de un licor de flores podridas,
dando así pistoletazo de salida a una carrera
en la cual participan el olvido y el dolor.

El olvido le saca tres segundos al dolor,
y el dolor se hace más fuerte por no poder olvidar,
que hubieron días de gloria que nunca volverán.
Y avanza así... sin más.

Nunca se alcanza a ver la meta entre las grietas
surgidas por falta de voluntad.
Los años llegan con fuerza y quieren derrumbar,
sin atender aquejas, la trinchera que les cobija.

Y no es que ellos así lo elijan sino, más bien
se repudian a si mismos sintiéndose mimos
que no encuentran la cuerda, que les sacaría
de este exilio particular.

Cuando vacían el lagrimal traman un triste final,
y juntan sus labios rugosos mientras sus manos se agarran,
sabiendo que en unos segundos ya nunca podrán.

Una ventana se transforma en un agujero negro
y se traga dos cuerpos violentamente abrazados.
Y desaparecen así... sin más.

MAS QUE UN POEMA

Ponte una falda de colores,
vamos a andar agarrados,
oliendo cada una de las flores
que nos saludan al acercarnos.

Bailemos dentro del silencio,
con pasos jamás realizados,
provoquemos un gran incendio
en el bosque de los separados.

Esto más que un poema
es una canción,
que al ritmo del corazón
la cara te besa.

Esto más que un poema
es una canción,
dedicada para el colchón
que nos embelesa. 

Juguemos en la carretera,
sorteando todos los coches,
para que todo el mundo vea
que asustamos a la noche.

Suéltate el pelo muchacha,
alza los pies del cemento,
y mírate en esa escarcha
que precioso es tu reflejo.

Esto más que un poema
es una canción,
dos burbujas de jabón
mojan la acera.

Esto más que un poema
es una canción,
si del cerdo sale el jamón
de nosotros... cosa buena.