ALZHEIMER Z

Todo tiene solución menos la tele.
En boca cerrada no entran pollas.
Uno por uno sesenta y nueve.
Si te he visto me la sopla.

Todo lo que sube paja.
Desmadre no hay mas que uno.
Mas ácido que una raba.
No todo lo que reluce es su culo.

Todos los caminos llevan al coma.
Eres mas tonto que cipote.
No todos los enanos roban.
Todas las rubias tienen bigote.

El mamar se va a acabar.
Corre corre que te corro.
En el fondo del paladar
están las llaves del aborto.

LOS SUEÑOS QUE SUEÑAN

Los párpados piden tregua, 
el ritmo actual les agota.
No hay noche trémula,
que se descalce las botas.

De lámpara la luna,
de mesita una barra.
Sueños en espuma,
sueñan con mi cama.

Inquietudes que invitan
a tener mal aspecto.
Miedos que vomitan
las sobras del dialecto.

Cabezadas que me incitan
a pensar en lo puesto.
Alarmas mudas chillan
monótonas en mis adentros.

De almohada portales,
de pijama un billete.
Sueños entre cristales,
sueñan con un retrete.

El cerebro mira el gremio
para hablar con el sindicato,
el cual informa que el puto convenio,
esta escrito en bragas de esparto.

De colchón un martirio,
de antifaz un bareto.
Sueños de puro vicio
sueñan con otros cuerpos.

CON Y SIN

Sin llegar a entender del todo.
Sin comprender situaciones.
Sin respuestas ni explicaciones.
Sin encontrar ningún modo.

Con perplejidad provocada.
Con tristeza por lo estúpido.
Con un combate lúdico
sin ganador en la portada.

Sin ánimo de lucro.
Sin apoyo que sostenga.
Sin zanahoria el burro.
Con apuestas la contienda.

Con astillas clavadas.
Con heridas abiertas.
Con estados de alerta.
Con horas maltratadas.

RESTOS DE ESTA BOCA ES MÍA

Un contestador parpadeando
no encuentra apeadero.
Una nevera con alimentos
hiberna con ellos caducando.

Un vaso en el fregadero
se pasa el día suplicando,
que las horas vayan pasando
sin que nadie borre tus restos.

Restos de rojo carmín,
restos de seca saliva.
Restos de aliento feliz,
restos de esta boca es mía.

Unas zapatillas en el zapatero,
desprenden olor a añoranza.
No hay pies con un pañuelo,
que ofrezcan compañía barata.

Un perchero momiatizado,
con un vestido sin personalidad.
Bombonas de gas ciudad,
necesitan llorar por tu pasado.

Restos de tacto carnal,
restos de horas lascivas.
Restos de un carnaval,
restos de esta boca es mía.

Un tocador en desorden,
anhela sentirse objeto usado.
Un sucio espejo de mano,
busca imágenes que enamoren.

Ropa interior marginada,
sin ninguna piel que rozar.
Un cigarrillo con tres caladas,
pide pulmones donde morar.

Restos de tus miradas,
restos de manos unidas.
Restos de marejadas,
restos de esta boca es mía.

EN LA CUERDA FLOJA

Tres niñas saltan a la comba en el parque,
con la cuerda abandonada de un ahorcado.
Niños juegan a fútbol con una bola de papel,
que en sus entrañas lleva una nota de despedida.

Escarabajos peloteros trasladan frenéticamente,
porciones de mierda de un hombre oxidado.
Capullos prematuros a causa del ansia y la gula,
por disfrutar del festín carnal de restos de vida.

Pájaros que participan en una competición,
de números de aciertos de impactos verdosos.
Órganos en paro y en estado de descomposición,
encharcan el césped y reflejan un presente mohoso.

No hay llantos dedicados ni esquela personificada.
Solo un estorbo sin dueño y deudas finiquitadas.

ESE PUTO DÍA

El día que empiecen a morir los amigos.
El día que no recuerdes con quienes has reído.
El día que las arrugas sea el legado de lo vivido.
El día que pierdas cada uno de los sentidos.

El día que enmudezcan las voces que siempre has escuchado.
El día que unos desconocidos sean responsables de tu peinado.
El día que tus drogas sean las recetas del diablo.
El día que el sol solo sea el sujeto del flagelado.

El día que tu vida se perfume con carne caducada.
El día que tu ateísmo sean rezos por tu amada.
El día que tu armario esconda lágrimas y arcadas.
El día que la noche se convierta en tu aliada. En tu escapada.

Ese día, serás un feto en gestación que nacerá cuando mueras.
Serás la imagen de la degradación y la raíz de lo que venga.

UN SILBIDO DE VUELTA

La garganta se enmudece,
y los ojos rebosan de pena.
Como preso en la trena,
cuya libertad nunca aparece.

Enfermo del futuro,
la cura en laboratorio neuronal.
Placebo emocional,
que a veces sostiene tu yugo.

Nómada sin aposento,
rastreando huellas de estabilidad.
Husmeando en el trastero,
aparecieron atisbos de felicidad.

Callejeando entre suspiros,
no reencuentras el respirar.
En el cuerpo de un silbido,
la respuesta te quiere besar.

IAIA

Puede que el rostro que hoy tenemos de ti,
solamente sea una fotografía.
Que esas palabras sin sentido que hacían sonreir,
lo sigan buscando en la lejanía.

Puede que tu bastón abandonado se sienta inútil,
sin el tacto de tu mano en su cuerpo de madera.
Que inútiles se sientan los geriátricos,
con sus regazos ausentes de la mejor abuela.

Puede que tu ausencia mendigue en nuestras calles,
y le demos limosna para no padecerla.
Que tu recuerdo reciba un ramo de alardes,
y lo ponga en la vitrina de la nube más bella.

Puede que el Bierzo te echase de menos,
mientras en Cataluña escribías historia.
Que cada uno de nosotros seamos un verso,
de todos los que anidan en tu memoria.

Puede que tu cuerpo no esté entre nosotros,
y descanse en el lecho de la eternidad.
Que tu alma se enamore del reposo,
y en la mejor estrella podáis descansar.

En cada uno de nuestros corazones,
aun sigues con vida y dando guerra.
El olvido levantó la blanca bandera,
a falta de todas sus municiones.

¡Dale arroz Catalina,
si los cerdos tienen hambre.
A mi me roban la dentadura
y las joyas de mi madre.!