FORMAS IRREGULARES

En la curva donde mueren
los besos accidentados,
hay flores marchitadas
recordándonos el pasado.

Ambulancias en la cama
vienen a nuestro auxilio,
con todos los utensilios
para reanimar las desganas.

Sudor de arrepentimiento
y alaridos de guardacostas.
Un mar muy enfurecido
nos desprende de la ropa.

Manchas de bienestar
dibujan formas irregulares.
Y esas formas irregulares
muestran nuestro igual.

A LOS TREINTA

Ya no tengo
el antídoto del miedo.
Ya no vuelvo
solo cuando no sé volver.

Ya no bebo
todo lo que me encuentro.
No recuerdo
si ayer sí que encontré.

Ya no creo
que el futuro me la sopla.
Ya no tengo
bolsillo sin agujerear.

Ya no rezo
por un gramito de farlopa.
Con el clero
sigo con ganas de vomitar.

A los treinta
la mochila no pesa igual.
A los treinta
nada cambia; la verdad.
A los treinta
sigo siendo un vendaval.
A los treinta 
van a volverme a arrestar.
A los treinta
se aun lo que es llorar.
A los treinta
no me dejo de pajear. 
A los treinta
estoy que me revienta
esos aires de princesa
que me trae la pubertad.

INUTIL QUE SE ULTIME

Apoyado en una pared
del barrio donde vives,
comiendo pipas a granel
imaginándote pasar.

Tu cara en la de todas
las chicas que se cruzan,
tu estela en esa boda
que nunca vendrá. 

La calvicie del árbol
que me mira de reojo,
hace de un soldado
solamente un lagrimal.

No sirve el equipaje
si sabes que no viajaras.
Un corazón que arde
nada tiene por ganar. 

Inútil que se ultime
como encender la estufa
que calienta mi rostro
si no hay felicidad.

COMUNIDAD AUTONÓMADA

Voy a dibujarte desnuda
en la pared del ayuntamiento.
Y que la gente descubra
quien es la dueña del viento.

Que te busca por las calles
donde montan paraditas,
que venden en fino alambre
las cenefas de tu vida.

Revive el mercado los sábados
donde mueren mis latidos.
La educación de los párpados
descarta noche de olvido.

En la comunidad autonómada
me quedo siempre parado.
En el ático tres de tu aroma
mi residencia y mi falo.

No comulgues con el ejemplo
que no hay nadie de referencia.
Que nuestro único amuleto
sean las rejas de la penitencia.

SER LO QUE ERA

Soñaba con ser un pájaro
y acabó estampado en el suelo.
Soñaba con ser un héroe
y lo adormecen con el suero.

Soñaba con ser distinto
y ahora tiene un ojo tuerto.
Soñaba con estar contigo
y está solo en un puto desierto.

Soñaba en ser el elegido
y lo eligieron desde el cielo.
Soñaba en ser el mas vivo
y ahora solo es el mas muerto.

Soñaba con una gran nube
y solo tiene medio metro.
Soñaba en llegar a la cumbre
y se dejó atrás el esqueleto.

De tanto soñar se olvidó de vivir.
No aceptó ser lo que era.
Nadie tiene una palabra que decir.
Ni una vida en la chistera.

POLVO

Un cuerpo de papel
con su lomo desgastado
almacena polvo a doquier.

Tiene un alma rica,
llena de sucesos reales
que enseñan a valorar.

Pero su cuerpo...
Hay su cuerpo!
Su cuerpo está lleno de polvo.

Un pasado de papel
en el estante desconsolado
aun no entiende el porqué.

Tiene el alma marchita
llena de adversidades
que impiden avanzar.

Pero su cuerpo...
Hay su cuerpo!
Su cuerpo está lleno de polvo.

Polvo que viene de la nada.
Polvo que desangra.
Polvo de risa malvada.
Polvo que la vida desgasta.

Y su cuerpo...
Hay su cuerpo!
Su cuerpo está lleno de polvo.

HOY NO TOCA UN ESCRITO TRISTE

Hoy no toca un escrito
pesimista.
Hoy será positivo,
bromista.

Hoy no toca un escrito 
oscuro.
Hoy será muy bonito,
seguro.

Hoy no toca un escrito
apocalíptico.
Hoy será distinto,
humorístico.

Hoy no toca un escrito
de ultratumba.
Hoy será algo divino,
luz de luna.

Hoy no toca un escrito
de mierda.
Pero pierdo el hilo,
las riendas.

Y las letras huyen de mi.
Las ideas se sublevan.
Que coño voy a escribir,
sin cagarme en las aceras
por donde andan las maneras
que tenemos todos de vivir.
Que coño dirá el tintero,
sin llorar de la rabieta
que produce la escopeta
que te apunta desde el cielo.
Que ostias opinará mi alma,
si la vendo solo por mentiras
en las calles donde mendiga
la otra versión de la trama.

Sí, hoy tocaba un escrito
que hablara de la felicidad.
Que lo escriba fulanito
pues yo tengo ganas de cagar.

SABEDOR DEL TIEMPO

Sabedor quiero ser
de como tratar al mal genio del tiempo.

Alocado por saber
que pensamientos ejecutar en su momento.

Saber quien ser
en cada etapa real que vive mi cuerpo.

Sabedor del placer
que produce la felicidad si la encuentro.

Saber mas de él,
y no si me tiene adjudicado algún sufrimiento.

Saber aceptar
la tremenda ignorancia de sus fines.

Saber dejar
que las manos del presente me guíen.

Sabedor del plan
que tiene un segundo y no una vida.

Sabedor terrenal
sin los pies en las nubes de la intriga.

EL BARRIO

Siguiendo la parábola 
del gargajo de un chino
de su garganta a la acera.

Esquivando las gárgolas
que navegan a lo pillo
entre charcos de borrachera.

Restregando en un portal
el zapato con el que pisé
pienso en estado de churro.

Observando el fondo de metal
de una lata con poco caché
sin monedas para el vagabundo.

Imaginando el cabreo descomunal
que debe de sufrir a diario
el pobre basurero de la zona.

Cada tres pasos hay un bar
donde rezar penas al Rosario
es tomar una cerveza tras otra.

Escasez de idioma del país
que busca bocas desesperada
donde encontrar supervivencia.

Sirenas colorean el gris
que pincela la noche adornada
con los pedos de la excelencia.