Son las tres de la mañana
y hablo conmigo mismo.
Harto de hacer filigranas
para quitar el romanticismo,
que en verdad exhibe este momento.
Convento de nostalgias
edificado en mi borrosidad.
Cada trago un beso a distancia,
cada eructo una obscenidad,
en el loft que poseen mis sentimientos.
Espuma que recuerda tu adiós.
Cuerpo que imita al tuyo.
En el cadáver del amor
se encuentra mi infortunio.
Saborear tu pechera
como algodón de azúcar.
Arrancar a la pena
los botones de su blusa.
No hay dinero en mi bolsillo
pero si hay ganas de soñar.
Fíame segurata del vilo
y déjame ya descansar.
Saborear un cierre de chiringuito
sin despertar cada dos por tres.
Amanecer sin escuchar los gritos
de la sentencia impuesta por tu piel.
Demacrado por falta de ti.
Ceden las cuerdas de mi corazón.
Muere algo dentro de mi,
creo que es tu compasión.
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